Die Technik schnurrt,
zusammengerollt wie eine Katze,
satt geschlürft an Beichten
aus undichten Schädelschalen.

Stellvertretend zuckst du mit den Ohren.
Sie schwellen zu Schüsseln an und rotieren,
um Echos einzufangen.

Die saltatorischen Stromleitungen
hängen, lahmgetratscht,
unter lebensmüden Brieftauben,
die keine Konkurrenz ertrugen –
gar zu poetisch geröstet,
laden sie Lunatiker ein,
aufzusehen und sich als Souvenir
Federn zu pflücken.

Bleibt nur noch das Fenster,
rein strahlend
wie Sonnenlicht auf einer Glatze.
Unten in den Staubalpen feiern Käfer Pistensaison,
sie fühlen sich den Fliegen überlegen,
die ungedopt in Spinnweben ruhen.

Käme doch eine Durchsuchung!
Verdacht und Befehl verknotet
zu uniformierten Tentakeln –
ein Oktopus, der, wenn keine Ordnung,
doch etwas Leben aufwirbelt.

Krieg auf allen rauschenden Kanälen.
Schon kriechen bärtige Invasoren
aus unmarkierten Kisten in deinen Spiegel hinein.
Sie schnüffeln und planen hinter Tüchern hervor,
blitzen mit ihren dunklen Äugeln entgegen,
wem immer dies verdächtig scheint.

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