Es piepte. Erst schnell und laut, dann wurde es immer langsamer und leiser. Ich spürte die warme Hand meiner Mutter, die zitternd über mein von aller Kraft verlassenes Gesicht streicht. Ein letztes Mal richtete ich mich an der harten Kante des trostlosen Betts auf und öffnete die Augen. Ich sah die kahlen Wände des Krankenhauses, die mit einem blassen Blau versuchten, die Trostlosigkeit, die uns alle einmal erwarten wird, auszusperren. Eben diese Trostlosigkeit ereilt mich jetzt, nie wieder werde ich all dies sehen. Ich löse die Hände meiner Mutter, der Person, welche ich am wenigsten verlassen möchte, mit aller Kraft, die mir jetzt noch zur Verfügung steht von meinem kahlen Kopf. Ich könnte weinen, schreien und heulen, doch um dies zu tun ist es für meinen Körper längst zu spät. Stattdessen kam aus meinem Mund, kurz bevor ich für immer in der Dunkelheit versank, „Ich will dich nicht verlassen Mama, aber der Krebs hat gesiegt.“