Mücken tanzen im letzten Licht,
der Himmel Schatten klar,
wie es so durch das Blaue bricht,
hält Sterne es zum Narr.

Durch erste Knospen es sich schleicht,
wirft Bilder an den Stamm,
das warme Strahlen ihm nicht weicht,
es trennt sie wie ein Kamm.

Doch jeder Rhythmus sich bewegt,
die Sonne langsam sinkt,
so bis sie nur noch letzten Strahl, auf wachen Boden legt,
da Morgen gegen kecken Mond, sie um den Himmel ringt.