Ich habe deine Zunge verkauft, denn sie stach.
Sie schmeckte nach schmelzenden Eisbären, überwürzter Menschensuppe und Fleischnikotin.
Sie zog mir den Filter von der Netzhaut, all meine Zapfen und Stäbchenwälder entbrannt.
Sie schleifte den Sonderangebots-Smog von meinen Hörschnecken ab, und verstieß so gegen 23 Paragraphen zugleich.

Doch keine Sorgenpresse, dein Wort wird natürlich recycelt.
Streichzart legt es sich um Papierkartons, Jutebeutel, Plastikflaschen.
Kunst wird zum Stoff.
Schnüffel den Duft unsres Molochs.
Wir melken dich in Werbebild-Haltung.
Deine Muttererde-Milch wäscht uns grün.
Die Kinder bekommen halt Wasser.

Letztlich hat die Seehexe deine Stimmbänder bekommen.
Schnürt damit Pakete zum Morgenversand.

Du warst eine Unkrautidee in meinem Barby-Garten, ein Freitag ohne Drogen.
Doch ich bin eine Flasche. Im Meer. Werde hundertmal länger obenauf treiben als deine abbaubaren Ideen. Dein Motto schreibe ich mir auf den Deckel.

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