Wann immer sie durch das Fernrohr blickte, verlor sie sich in Erinnerungen. An die Zeit, als sie bei ihrem Vater auf dem Schoß saß und stolz verkündete, Astronautin zu werden und Lichtjahre von der Erde entfernt unbekannte Galaxien und außerirdische Zivilisationen zu entdecken. An die Zeit, als ihre Seifenkiste unbedingt wie eine Rakete aussehen musste, auf der der Schriftzug „Apollo 13“ natürlich nicht fehlen durfte. An die Zeit, als ihre besten Freunde sie am Spielplatz-Karussell drehen mussten, bis ihr übel wurde, um sie auf ihr Astronauten-Training vorzubereiten. An die Zeit, als sie nach ihrem Schulabschluss für verrückt erklärt wurde, weil sie ihren kindischen Wunsch, ins All zu fliegen, noch immer nicht aufgegeben hatte. An die Zeit, als sie nach dem Unfall im Krankenhaus aufwachte und ihre Zukunft vor ihr in Scherben lag. Wann immer sie durch das Fernrohr blickte, verlor sie sich in Träumen. In Träumen, die durch den Rollstuhl unerfüllt bleiben sollten.