Immer ferner kreisen sanft die Störche.

Eine einsame rote,
tiefer Blütenkelch,
Blume.
Mit lockenden Blättern.

Sie: Bilder, tiefer,
undurchschreitbar,
unberührbar,
fremd. Nur die Welt geht uns an.

Blume ist der Schein von Farben,
gebärend als Kapsel sich selbst,
als sinkendes Blatt.
Gibt sich brechend dem nur uns opakem Grund.

Lange ist der letzte Baum vergangen,
doch in stillen Stunden weiß Sie kurz:
Er war.
Die Hektik des Auges erstarrt vor dem Kelch.

Starrt gebannt auf das eigene Welken,
zu früh und ohne Samen,
starrer Grund der in der Stille liegt,
keine Kapsel, ohne Erben.

Schwarz und zäh bricht unser Blut hervor.

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