Der alte Mann sitzt
Zusammengesunken
Dort an der Wurzel
Der alten Eiche, die
Jahrhunderte
Stolz überdauert,
Ring um Ring…
Im Trotz
Dem Sturm
Meter um Meter
Mutig abgerungen,
Ein grünes Blättermeer,
Und der Amselkinder
Vielstimmiger Chor
Dort an der Wurzel.

Kreischend
Durchschneiden die Stille
Schrille Sägen,
Harte Hände-
Scheiden
Tief ein in
Die harzig
Blutende Rinde…
Sekunden bloß
Verinnen in Stille
Grausam-verwundet
Fällt er
Stürzt
Ungehalten
Schlägt hart auf
Auf steinigem Boden…
Ohne Krone
Der König der Riesen.

Und nun sitzt er,
Der Alte,
Wortlos,
Dort auf
Der sterbenden Wurzel
Seines Freundes,
Und der unstet tropfende
Strom seiner Tränen,
Fließt,
Zu seinen Füßen zusammen,
Tränkt salzig,
Verbrannten Boden,
Wäscht
Sie fort…
Graue Flocken von Asche..
-Und er schaudert..
Vor der harten
Menschenhand,
Und grauer,
Toter Erde.

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