Früh morgens regnet es Wüstenstaub;
in Türmen sich aufstapelnd,
in Dämmerung verborgen,
eine Sanduhr, die nur heimlich läuft.

Er färbt die Welt ein und dich,
wie du dich in der trüben Scheibe spiegelst.
Seichtes Lächeln auf den Lippen,
so als wüsstest du von nichts.

Müde Tropfen an der Scheibe,
laufen dort übers Gesicht,
aber spüren,
wirklich spüren
musst du sie ja nicht.

Früh morgens regnet es Wüstenstaub;
am Boden sich sammelnd
wärmend in braun
schleicht und schleicht
an Fenstern vorbei
und über Dächer hinweg
und durch Augen hindurch
bleibt unerkannt doch verhasst
wegen dem Dreck
und macht trüb und benommen
aber spüren,
wirklich spüren
tust du ihn ja nicht
und drehst die Heizung eine Stufe nach oben
und veränderst sonst nichts.

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